La poesia pura de aquel que no alcanza la luna.

La luna es blanca como un soplido en la angostura por donde desciende una lagrima.

Y hay un profundo silencio cuando la poesia es blanca.

Blanca como la entraña de donde surge la ternura de ser envuelta por pasados seguros de niña con carita de porcelana.

Y el silencio estremece su poesia en anhelos de robarte la consciencia para llevarte a la soledad infinita de quien ha llegado a la paz, a la calma.

Entra, estas en tu casa.

Sabes que siempre lo supiste pero preferiste quedarte fuera, como aquel que espera, como aquel que aguarda.

Te dije entra, pero la puerta permanecia etreabierta y su hendidura no se agrandaba mostrando entre la luz de fuera tu silueta.

-Entra! A que esperas.

Si tan solo esperas a la esperanza, si no ves que en esa espera te llenas de tristeza y añoranza.

-Entra! Que ya el viento de la tarde arrecia y mueve y enmaraña tu cabello.

Por fin tu rostro aparece por la puerta.

Miras y entras...

...no le busques sentido, no lo tiene.

miguel mochales, maestro zen